Parmi les jolies surprises du début d'année, mention spéciale à cette BD documentaire qui paraît à point nommé, à l'heure du bilan du quinquennat.
De l'été 2014 - date de la nomination d'Emmanuel Macron au Ministère de l'économie, de l'industrie et du numérique - à l'automne 2021, le duo breton tient un pari périlleux : débroussailler l'Histoire encore toute chaude de ces dernières années, et dégager des perspectives, des lignes de force, du présent perpétuel des actualités.
Le choix du medium s'avère avisé. Les dessins sobres de Malo Kerfriden piochent dans les archives débordantes de notre société de l'image, des mises en scène officielles aux vidéos improvisées des militant.e.s. Mais ils servent aussi la dynamique du scénario de David Chauvel, éclairant par un schéma ou une pirouette les analyses plus pointues.
Des cases tout en jaune, noir et blanc, on retient d'abord l'intelligence collective des citoyen.ne.s, leur dignité. Et, comme en écho, Chauvel et Kerfriden font confiance à leurs lecteurs, lectrices, offrant un vrai travail de fond, exigeant mais populaire, autour d'enjeux centraux du politique.
Passionnant.

En une poignée de livres, Marc Graciano a créé un monde, un monde archaïque, habité de mots oubliés de nous, forgé dans une langue qui n'appartient qu'à lui. Dans ce monde, tout palpite. Des mystères et des miracles s'offrent aux voyageurs et voyageuses. L'inconnu qui frappe à la porte est accueilli près de l'âtre, et on écoute, avide, ses histoires lointaines, avec gourmandise.
En quelques scènes magistrales, Johanne nous conte le cheminement de Jeanne d'Arc, et de son escorte, dans les frimas têtus de l'an 1429.
C'est tout à fait à part, et c'est une pépite.

Bourré de second degré, ce polar hors-piste signé par le (tout jeune) directeur de la maison de la poésie de Rennes !
À Myriad Pro, non loin de Miami, il ne fait pas bon être ado, tant les adultes sont peu recommandables. Quand un collégien est tué, Rivage, flic nonchalant au possible, et Copperfield, son fin limier d'adjoint, naviguent en eaux troubles, au milieu des skate-parks et des tueuses à gage. Sur les forums, les jeunes internautes tentent de mener l'enquête.
Quelque part entre Lynch et Under the silver lake, l'humour absurde en prime !

Rez-de-chaussée humide et sombre d'un immeuble populaire de Jérusalem, seconde guerre mondiale. Là, dans l'espace exigu, un enfant s'invente des mondes.
Des années plus tard, Amos Oz déplie et déploie ses souvenirs, et c'est tout le vingtième siècle qui s'engouffre dans ses phrases. Il y a les expéditions à la pharmacie pour téléphoner à la famille de Tel Aviv, les soirées chiches dans la pénombre, les débats et desserts interminables. Il y a les pages d'avant Jérusalem, celles consacrées à la jeunesse de ses parents et la diaspora juive, qui tourbillonnent entre Pologne et Lituanie, légendes et désastre. Il y a aussi, saisie à hauteur d'enfant, l'insoluble partition israélo-palestinienne.
Quelque part entre Tchekhov et Proust, parée d'une langue précise et somptueuse, l'ample autobiographie du romancier israélien se déguste à petites gorgées, comme un thé sucré et brûlant.

Au beau milieu des nouveautés, je viens de finir La Ravine, texte éblouissant du début XXe siècle, dans la très belle traduction de Jacques Imbert.
L'histoire se résume simplement : un nouveau venu, Karev, bouleverse le quotidien d'un frère et d'une sœur qui habitent la Ravine. Mais ce mince fil narratif est pris dans un ensemble de scènes simples et superbes : c'est la vie enchevêtrée dans les bois, dans les rivières, au creux de l'isba, dans la geste des travaux des champs. Ce sont les rituels paysans, les luttes contre les grands propriétaires terriens, les corps qui s'électrisent, qui se cherchent, au milieu des vieilles lunes des vieux ivrognes.
Et tout cela, sans discours, sans jugement, porté par la plume franche d'un poète de 18 ans...