Je reste roi de mes chagrins

Le roman ressemble au théâtre puisqu’ils sont tous les deux pareils à la vie.
Le monde entier est une scène, dit Shakespeare, et nous y sommes tous des
acteurs. Depuis la nuit des temps, tous les soirs, les mêmes fables se
répètent pour le plaisir du public. À tour de rôle, on reconnaît la sienne en
n’importe laquelle des histoires qui se jouent sous nos yeux. La morale,
amère, en est toujours la même : dépossédé enfin de tout ce qui fut à lui,
chacun, au bout du compte, règne seulement sur les chagrins qui lui restent et
dont il ne garde que le souvenir, dont il ne conserve que le secret. Mais
lorsque les acteurs, sous les sifflets ou sous les applaudissements, se
préparent à regagner leurs loges, une image persiste que tout homme peut
peindre, s’il le souhaite, lui donnant par exemple l’apparence de cet étang
où, parmi les fantômes qui flottent à la surface, il aperçoit les flèches de
feu de quelques poissons d’or brillant dans la lumière qui baisse. Les trois
coups retentissent. Le silence se fait dans la salle. Le rideau se lève. La
scène se situe en Angleterre. L’action se déroule vers le milieu du vieux XXe
siècle. Un homme, le plus célèbre des Premiers ministres du Royaume-Uni, pose
pour un autre qui le peint. On n’en dira pas plus pour l’instant. Drame ou
comédie, le spectacle peut maintenant commencer, qui raconte à chacun le récit
de ce qui fit sa vie.