Une histoire d'amour radioactive

Cette nuit, ils ne font pas l'amour. Cette nuit, ils ne se défoncent pas.
Plancher, sur le lit, les draps trempés. Il grelotte, il suffoque. Le
thermomètre indique quarante de fièvre. Javier veille son ami. Passe la main
sur son visage, le calme lorsqu'il s'agite trop, porte les verres d'eau,
maintient le gant de toilette imbibé d'eau froide sur son front, caresse sa
chevelure, sa nuque, lui raconte un tas d'histoires sans intérêt pour
l'apaiser, le serre dans ses bras, embrasse sa joue en feu, l'aide à
ingurgiter aspirine sur aspirine. Le jeune homme ne semble pas vraiment
réagir. Les seules fois où il se lève, c'est pour se précipiter aux toilettes
et vomir. Il refuse que le capitaine l'y accompagne, tire la chasse avant de
sortir et revient se coucher illico. Javier est tenté un moment de l'emmener
aux urgences, mais son amant l'en dissuade. Demain, il ira voir quelqu'un,
promis. En attendant, il veut juste se reposer. S'il te plaît, mon amour.